LLORAS PAIS
¿Y porqué lloras país,
no te es suficiente tus inmensas
llanuras, montañas y mares?.
¿Porqué lloras,
Acaso no tienes todas las riquezas del
planeta para dar...... y el universo proclama
por ti.....?
Posees los encantos y gime la tierra de alegría
cuando florece la primavera.
Y AUN LLORAS
Lloras porque quien te camina soy yo, tú, ellos
todos...
Todos giran en ti
y lo que corre en ti no es agua
es sangre de dolor y una humanidad arrodillada,
con su voz de lamento anunciando.
NO LLORES PAIS.
http://www.manosalarte.com/poesiascortas.htm
lunes, 1 de diciembre de 2014
jueves, 10 de julio de 2014
Mario Benedetti, A LA IZQUIERDA DEL ROBLE
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.
El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.
Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
A la izquierda del roble - Poemas de Mario Benedetti
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo.
Que la ciudad exista tranquilamente lejos.
El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.
Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fanáticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.
Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.
No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.
Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico
A la izquierda del roble - Poemas de Mario Benedetti
domingo, 20 de abril de 2014
Poemas de luna llena
Tendida sobre la hierba fresca
bajo el manto estrellado,
está tejiendo los rayos de luna
con la esperanza de un nuevo día...
en un amanecer de sentimientos,
emociones, pasiones, ilusiones...
y mientras aguarda
nacen poemas de luna llena
entre quimeras y fantasías...
Sus labios entreabiertos
dibujan una sonrisa suelta
los ojos brillan seducidos
por el encanto de la noche espléndida
y su corazón, él espera...
entre versos y poemas
iluminados de estrellas
con sensaciones ingenuas.
miércoles, 9 de abril de 2014
Poema de la saeta : Sevilla
Poema de Federico Garcia Lorca
Sevilla es una torre
llena de arqueros finos.
Sevilla para herir.
Córdoba para morir.
Una ciudad que acecha
largos ritmos,
y los enrosca
como laberintos.
Como tallos de parra
encendidos.
¡Sevilla para herir!
Bajo el arco del cielo,
sobre su llano limpio,
dispara la constante
saeta de su río.
¡Córdoba para morir!
Y loca de horizonte,
mezcla en su vino
lo amargo de Don Juan
y lo perfecto de Dioniso.
Sevilla para herir.
¡Siempre Sevilla para herir!
Federico Garcia Lorca
sábado, 5 de abril de 2014
AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE
Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra, que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora, a su afán ansioso linsojera;
mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria en donde ardía;
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa;
Alma a quien todo un Dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
médulas que han gloriosamente ardido,
su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán ceniza, mas tendrán sentido.
Polvo serán, mas polvo enamorado.
QUEVEDO
viernes, 4 de abril de 2014
QUEBRADAS
Si de mi pluma salen
quejas y lamentos,
negra es la mañana
de mis sufrimiento.
Indago en las sombras
buscando remedios,
negra es la mañana
de mis sufrimientos.
¿ dónde está la dicha?
¿ donde está el sosiego?
negra es la mañana,
de mis sufrimientos.
Tristezas pesares,
amores mintiendo,
negra es la mañana,
de mis sufrimientos.
Promesas quebradas,
sin su cumplimiento,
negra es la mañana,
de mis sufrimientos.
quejas y lamentos,
negra es la mañana
de mis sufrimiento.
Indago en las sombras
buscando remedios,
negra es la mañana
de mis sufrimientos.
¿ dónde está la dicha?
¿ donde está el sosiego?
negra es la mañana,
de mis sufrimientos.
Tristezas pesares,
amores mintiendo,
negra es la mañana,
de mis sufrimientos.
Promesas quebradas,
sin su cumplimiento,
negra es la mañana,
de mis sufrimientos.
Angelita Sevilla.
jueves, 3 de abril de 2014
José Antonio Labordeta
Teruel
Javalambre con nieve. Sobre el pecho,
como una inmensa herida,
los Mansuetos se abren: Carne joven
en la vieja tierra. Gira el cielo.
Pasan, camino de la mar,
los enormes camiones de transporte:
¡Adiós!
¡Adiós!
Hoy, San Martín mudéjar, me nostalgia
los amigos que tuve, allá, en mi infancia.
Miro hacia el fondo: Villaespesa.
Todo lleva consigo
la tierra que surge desde dentro:
Teruel:
Áridas voces de mineros, ascienden
del violento carmín de tu paisaje.
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